Пицца

Может эта весна льется каплями с крыш, заливая пустой Париж.
Так небрежно возвышенно фразами книжными мы рисовали наш мир.
Дороги ждут нас с тобою нелегкие, далекие, на перекрестке мы, не надо слезы та рутина не по пути нам
Мы тени на холодном перроне,
и время нас уже не догонит.
Может быть я вернусь когда-нибудь, этим городом захлебнусь, не продохнуть. Он помнит нас, он помнит нас, и мы все помним как сейчас.
Может быть я вернусь когда-нибудь, этим городом захлебнусь, не продохнуть. Он помнит нас, он помнит нас
За открытым окном аккордеон и вино, небо брильянтами, Шанель.
И где-то голос сидит, проникновенно дрожит и согревает холодный апрель.